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许天星轻轻“嗯”了一声，手指支在下巴边，像在抽丝剥茧地还原一段被久藏的记忆，“当晚她带了个醉得不省人事的男人，非说是她男朋友。”

“我怀疑是药物反应，准备让他留观、做药检，她不让，情绪很激动，还动手推了我一把。”他说得很慢，每一个细节都精确得像是重新上演一遍抢救流程。

说到这里，他停了停，眼神慢慢收紧，然后他轻声道：“这种事我在急诊见得太多了。如果这种级别的冲突就要杀人……我现在早该吃上枪子了。”

沈放靠回椅背，神色平静，语气很轻：“我知道。”

他顿了顿，目光低下去，像是故意避开对方那过于锋利的眼神，“但外面不会。”

这句话落下，两人同时沉默。

空气仿佛凝结，所有的沉默都被按进冷气管道里，不动声色地沉了下来，几秒后，沈放低声说：“他们开始对你下手了。”

许天星没立刻说话，只是低头轻轻冷笑了一声。

沈放没说话，只是将手里的那几份资料推了过去。

四个档案夹，薄薄的，带着卷宗纸特有的粗糙与沉默，在桌面滑出一段缓慢又冰冷的轨迹。

许天星盯着那行字看了很久，四个死者，四份接诊记录。

每一个名字，都是他亲手处理过的病例，每一份记录，都是他习以为常、枯燥到近乎程序化的职业轨迹。

而现在，却成了指向他的证据。

他几乎能听见某种冰冷的轮廓，正在他脑海中缓慢拼合，他曾无数次在深夜抢救台前一寸寸拼命抢人命，脚下踩着血、手上沾着药水味，可从没像现在这样清晰地意识到：

自己，也不过是个无法逃出逻辑陷阱的“相关人”，他从没见过哪个医生能像自己这样冷静，可他也从没想过，这份冷静，会在此刻，从指尖开始，变成麻木。

他忽然意识到，这四个死者有着惊人的相似点，社会边缘人。

不是不记得他们，而是，刻意忘了。

因为这种人，太多了，深夜、割腕、自残、自杀。

有人吞药，有人喝农药，有人用碎玻璃划手腕，有人什么都不做，只是坐在急诊长椅上一言不发，眼神空洞得像死人。

他一直在救人，也一直在看着那些人，在他面前活下去，或者死掉。

他不可能记得所有人。

可现在，那些“被救过”的人，一个个死了，没有家属，甚至没有人发声。

她们是暗娼、酒鬼、小混混、自杀未遂者，在别人眼里，是可以“忽略”的人。

而在他这里，是一个个深夜里挣扎着活过的病人。

每一个人都曾在他眼前睁开眼睛、哭过、喊过、挣扎过，而现在，他们成了他“接触过”、“处理过”、“起过争执”的证据。

哪怕只是一次针脚、一个口头警告、一次眼神的对视，也足够被人编织成一场完美的陷阱。

他成了那块“刚刚好”的拼图，是那个被悄无声息钉进犯罪画像里的工具螺丝，还是那个被提前选中、被慢慢雕刻成“合适嫌疑人”的核心零件？

他唯一能确认的是，所有证据都显示，他根本就不是凶手，每一个死亡时间，